Sopa de Quimeras

Mujer en la ventana

2005-06-08T18:25:00.000+02:00

Cada día realizo el mismo recorrido de camino a casa. Paso por el quiosco a comprar el periódico, deambulo por el césped del parque entre escombros y camino por las entrelazadas calles del centro para toparme con mi destino. Pero hay un pequeño lugar que me resulta peculiar y en cierto modo familiar, forma parte de mi rutina. Exactamente esta situado justo en el tramo en que me cruzo con la droguería del barrio, encima de ese establecimiento hay un balcón. A la misma hora todos los días una anciana se asoma por su ventana. Siempre vestida de luto, con un pañuelo de antaño repleto de polvo, una sortija dorada que no cesa de acariciarla y una fina medalla con una inscripción en el dorso. Ojos lánguidos que buscan algo en el horizonte, sonrisa apagada y un pañuelo empapado de lagrimas apenadas. Se sienta en una silla de madera, vieja y desolada. Así pasa el tiempo mirando hacia atrás, esperando un fantasma del pasado. No la conozco de nada, pero me inspira cierta simpatía cada vez que paso por su lado. Me paro y ella me saluda con una sonrisa forzada, tras el saludo vuelve a obsesionarse con avistar algo al fondo de la nada. Me cuentan que espera con paciencia a su hijo que vuelva de la guerra, que esta loca y no anda bien encarrilada. Ella sabe que murió en el campo de batalla por boca de otros, aun así desea verle con su propios ojos y lo espera cada tarde sentada a la vera de la ventana.

Dicen que la pérdida de un hijo es el trauma más difícil de superar. Y así lo demuestra la anciana.

Evolucionando hacia el infierno

2005-06-01T21:25:00.000+02:00

Los seres vivos evolucionan progresivamente para adaptarse al medio en el que viven de una forma satisfactoria. Los que no renuevan, perecen. Tan sólo sobreviven los más fuertes y los más inteligentes. Yo seré un perdedor, de los que se rinden a la primera.

Veo en el futuro una ola de calor invadiendo la Tierra, no quiero admitirlo. Aumentan progresivamente los grados del termómetro cada verano, una vez más deseo que retorne el invierno. Mi piel se prepara, se modifica, se oscurece para prevenir los rayos del sol. Veo tierras yermas, veo menos costas, mas agonía. Veo también pieles blancas convertidas en cenizas, huelo menos oxigeno en el ambiente, alcanzo ver con la vista un cementerio de árboles... Mi cuerpo no está lo suficientemente preparado para sobrellevarlo. La piel me arde al contacto con el agua, el viento me azota con rabia la cara y me ensucia con su arena. Moribundo camino en un lago de penurias, deseando volver al pasado. Una botella de plástico semienterrada se mofa en mi cara. El cielo oscurecido deja ver minúsculos boquetes de luz producidos por los múltiples agujeros en la capa de ozono. Los rayos me abrasan, el sudor recorre todo mi cuerpo, mi garganta es un infierno... pero tengo frío, mucho frío.

Microrelato

2005-05-30T23:10:00.000+02:00

Mi cuerpo se balanceaba suavemente hacia los lados al ritmo de la canción que sonaba mientras mis labios la tarareaban compulsivamente. La gente se sorprendía al verme bailar con tanto ímpetu. Las luces brillaban con más intesidad que de costumbre, el ambiente que me envolvía era genial. Simplemente estaba feliz. Era mi boda y ni siquiera la silla de ruedas me había impedido disfrutarla.

Relato que lo escribí en Microrelatos, un blog en el que se pueden escribir y leer todo tipo de microrelatos.

El avistamiento

2005-05-29T13:45:00.000+02:00

Su desmesurada altura se alzaba ante mi en tono amenazante. Reinaba el silencio, excepto por el molesto pulular de los grillos. El campo lo acogió con sus brazos como si se tratara de su padre, se amoldó al suelo con estilo y perseverancia. De pies anchos, cabos y andar renqueante, demostraba su patosidad al caminar por terrenos desconocidos. Su figura parecía estar tallada por el mejor ebanista del universo, perfecta e impecable. Cabeza bombacha de prominente cerebro adornada con unos pequeños ojos saltones y la silueta de una posible boca dibujada en el centro, poco más arriba de donde debía de haber estado la nariz. No tenía cejas ni nariz, ni siquiera orificios nasales para respirar. Las orejas dos agujeros de forma triangular. Cuello de princesa estilizado y largo que le concedía más delicadeza al cuerpo de la que ya disponía. Sus extremidades dos barras de pan inflexibles que desenbocaban en unas manos de cartón y unos pies descritos anteriormente. La piel azulina, abundante en escamas brillantes envolviéndolo en un halo de luz propia que le hacía misteriosamente misterioso. Su delgadez me escandalizó, las costillas le aprisionaban el cuerpo de forma distinta, su estructura ósea era demasiado compleja. Se acercó hasta mi situación dejando a la espalda su caja transbordadora. La música celestial que surgió de su boca me embelesó, aun así entendí lo que me dijo. Soy Dios, murmuró. Pero yo tan solo veía a un triste extraterrestre consecuencia de la hambruna, que las peliculas americanas han sabido inculcarnos.

Un hola sin importancia

2005-05-26T20:25:00.000+02:00

Andaba meditabundo y despistado por los fríos adoquines de una calle de Barcelona. Miraba el suelo con detenimiento, escuchando mi respiración entrecortada debido a la pequeña carrera para refugiarme de la lluvia. Entonces tan solo chispeaba de mala gana. De un portal cercano apareció un hombre con gabardina que venia en mi dirección. No era ni lo suficientemente alto ni lo suficientemente bajo, ni lo delgado ni gordo que debería de ser, no era ni demasiado rubio ni demasiado moreno. Ni siquiera sé porqué captó mi atención. Pero así fue, me fijé en él. Quizás porque era la única persona que caminaba por aquellas callejuelas a tan altas horas de la madrugada. Sus pasos repicaban en las paredes resonando en el ambiente. Aquellos segundos antes de pasar junto a él me parecieron eternos. Cuando estuvimos cara a cara nuestras miradas se cruzaron, él hizo un ademán de levantar la mano, me temí lo peor. La elevó lentamente y... me saludó con un "hola". Estupefacto no supe como reaccionar y tartamudeando respondí con algo parecido. Levanté la mano imitándole y proseguimos nuestros caminos. No lo conocía, por lo menos estaba seguro de no recordarle. Nunca anduve por esa zona, ni me conocían por allí. Siempre queda la duda de la identidad del que te saluda pero a priori no lo reconoces. Y mi duda nunca la resolveré. Me tendré que contentar con respuestas sin sentido para quedarme tranquilo. A veces los desconocidos también se saludan por la calle en las situaciones más inhóspitas.

El perro verde

2005-05-25T21:02:00.000+02:00

El perro verde caminó desde su casa hasta el supermercado del barrio como cada día. Ataviado con el mejor traje de su armario, impropio para salir a comprar pero que le atribuía una sensación de seguridad y bienestar. Entró tras la puerta automática del establecimiento y los murmullos reinaron en la sala. La gente, como de costumbre, cuchicheaba sobre él. De siempre pensó que se sorprendían por la extravagancia de su vestimenta, pero pronto supo que se reían del color de su piel y la fealdad que le caracterizaba. Hizo oídos sordos y continuó por el pasillo en busca de las conservas. Una vez las introdujo en el carro, los murmullos le penetraron de nuevo sus caídas orejas perrunas. Una jauría de perras mustias agazapadas en una esquina de la estanteria parloteaban sonidos molestos que solo ellas escuchaban. El perro verde no soportaba sus habladurías, pero aun así prosiguió por el pasillo hasta la caja. La cajera, que ya le conocía, no se sorprendió al ver el color de su piel. Le cobró por los productos y antes que se fuera le preguntó:

- Señor perro, ¿porqué no se a cambiado ese color tan verde y tan feo de pelo con el que nació?
-Pues por una simple razón, por que yo nací de color marrón y me apetecía ser tan verde y tan feo.
Las señoras perras al escuchar sus declaraciones se escandalizaron de tal forma que abandonaron el establecimiento de inmediato. El perro verde se contentó con ver los rostros desencajados de las señoras, y supo que nunca más le molestarían.

El perro verde salió del establecimiento con la lata de conservas y desató al humano que había atado a la farola para soltarle un trozo de jamón. Continuó por la avenida con el pecho henchido camino de la peluquería, tenía ganas de cortarse el pelo, algo más radical que hiciera mella en los demás. Simplemente le gustaba ser diferente.

Alguien desconocido

2005-05-24T21:14:00.000+02:00

Miro de soslayo hacia un lado mientras escribo estas palabras. Hay alguien que me observa sentado al otro lado de la habitación. No lo conozco. Es un niño de unos doce años, de tez blanquecina como la nieve, enclenque, de mirada triste, cuencas prominentes y ojos llorosos. Está acurrucado en una esquina de mi cama, con las piernas y los brazos entrelazados. No para de examinar mis movimientos, me penetra la espalda impávido. De vez en cuando mueve lentamente el brazo hacia su cabeza y con un gesto rápido se rasca sin miramientos. Se mantiene en silencio y sabe que yo escribo sobre él. Vestido con poca y mala ropa deja al descubierto sus huesudas piernas colmadas de morados testigos de su fatalidad. Tiene frío, lo sé por los temblores que recubren su cuerpo, no es más que un niño sin protección. Me ha dicho que quiere ser mi amigo, me ha dejado entrever su dentadura ensangrentada mientras me lo decía. Tengo miedo. No quiero dejar de teclear en el ordenador. No quiero acercarme a su lado. La radio se ha encendido sola. El niño murmura palabras sin sentido, palabras con aliento a crueldad. Se acaba de levantar y se acerca a paso lento. Terminó de desaparecer en mitad del camino que nos separaba, tan solo me ha llegado el viento que propició su desaparición. Ya puedo respirar tranquilo. Quizás ahora se encuentre en tu habitación y no te diste cuenta porque está justo detrás de ti, mirándote detenidamente mientras lees estas líneas. Sentado en tu cama, diciéndote que quiere ser tu amigo mientras deja caer una pastosa baba de color rojizo. La radio se ha encendido sola.

Me sudan las manos

2005-05-23T20:41:00.000+02:00

Que me suden las manos es una realidad a la que no puedo hacer esquivos. Durante todo este tiempo he querido aprovechar el anonimato que la red regala para permanecer en la sombra, pero tarde o temprano se descubriría el bacalao. Ya de pequeño, los poros de la palma de mi mano destacaban por su rebeldía en comparación con el resto del cuerpo. Minúsculos y casi imperceptibles pero incansables, no paran de trabajar, de día y de noche, cuando estoy nervioso y cuando me mantengo sereno, en los exámenes y mientras como, es un no parar. No veo tregua posible en el futuro, así que he sabido convivir pacíficamente junto a ellos, los más carismáticos ya disfrutan de nombre propio adjudicado por mí. Con el paso del tiempo he conseguido sobrellevar situaciones de la vida cotidiana que son bastante incomodas con las palmas empapadas, además de superar el complejo de gotera con patas. Ya los folios no se mojan mientras escribo detenidamente, ni se me resisten los tapones de las botellas más duras, ni siquiera tengo problemas cuando recojo objetos resvaladizos, ni me preocupo en limpiarme la mano antes de estrecharla, simplemente he sabido sacarle partido. Los días de sequía soy la persona más implorada en la zona donde resido después de Dios. Me he dado cuenta que es un don al que no debo despreciar.

Infierno

2005-05-20T20:30:00.000+02:00

El ambiente irascible envuelve cada una de las partículas que lo componen. Dolor y sufrimiento eterno para cada uno de los inmortales que lo respiran. Subterráneo detestable de seres amorfos cuyas sombras adquieren formas diabólicas, tétricas y siniestras. Perdura impulsado por la maldad de la sociedad, fechorías desacertadas, incautos infelices. Un nicho de otras realidades inminentes, embadurnado sin porvenir, tierra de deshonra y orgullo flácido. Viven hambrientos, pero se alimentan del aire. Sufren de sueño, pero no pueden cerrar los párpados. Escuchan sonidos horrendos y espantosos, nunca jamás escuchados ni imaginados, pero están desprovistos de manos para taparse los oídos. Desean volver a morir de nuevo, pero ya son pasto de la eternidad. Cuerpos huesudos y endebles luchan para evitar la tortura, el mayor de los males a los que están condenados.

El chicle

2005-05-18T21:20:00.000+02:00

Podía haber lanzado, con ímpetu y sin miramiento, el chicle que masticaba por la ventanilla del coche. Allí hubiera permanecido intacto, en el suelo de la acera de una calle cualquiera de la ciudad, mientras la erosión del tiempo y las pisadas de los transeúntes se hubiesen encargado de transformar aquella masa pegajosa en un complemento inseparable de la losa en que cayó. Un humilde barrendero tendría que usar cinco minutos de su valioso tiempo para despegar el chicle del suelo y dejar completamente limpia la calle, cumpliendo con su deber. La demora de cinco minutos le produciría un retraso en su marcha y llegaría demasiado tarde a la tienda de ultramarinos. La dueña de la tienda se tropezaría casualmente con él de camino a casa. Perdería el equilibrio cayendo al suelo con tan mala fortuna que se dañaría el brazo. El barrendero le invitaría a cenar por las molestias. Fruto de ese encuentro, comenzaría un idílico romance acabando en un esperado casamiento. Tendrían un hijo pintor de renombre. El autor de un famoso cuadro por el que se enfrentarían encarecidamente dos familias rivales. Una de las dos adquiriría la obra, despues de innumerables negociaciones, por una suma considerable. El barrendero y la tendera vivirían holgadamente nadando en billetes de quinientos, algo que nunca hubieran imaginado.

No sé porqué quise saborear el chicle durante más tiempo, guardándolo después en un trozo de papel para evitar ensuciar las calles más de lo que ya estaban. Mientras conducía observé a un barrendero que recogía su cubo de basura camino hacia quien sabe dónde.

Burbujas con sabor a melocotón

2005-05-17T20:06:00.000+02:00

Agua burbujeante que brota de algún grifo cercano. Goteras. Más agua. Espejos traicioneros que nublan la realidad. Me miro. No soy yo. Burbujas con sabor a melocotón. Las pruebo. Solo saben a arrepentimiento. El agua está fría, más fría que la sangre que corre por mis venas. Me siento en el abismo y espero la señal. Golpes sordos arañan la puerta. Silencio. Más silencio. El miedo rebosa por las paredes. Ojos blancos en la bañera. Gritos en las escaleras. Una lágrima muestra su cabeza. Pies con prisa en los talones suben los peldaños. Alguien me lanza una mirada tras la puerta. Más gritos. Lágrimas confusas. Una mano inerte asoma por el filo de la bañera. El teléfono hizo bien su trabajo. Un cuervo grazna en la ventana. El agua odia la cárcel. Goteras. Ella llora con las rodillas empapadas de impotencia. Un cadáver yace en la bañera. El hierro acaricia mis muñecas. Me ahogo en la soledad. El agua odia la cárcel. Burbujas con sabor a melocotón...

Gumersindo

2005-05-14T14:20:00.000+02:00

Gumersindo el "pelandreras" le llamaban a un hombre de mi pueblo, a causa de los minúsculos pelillos que le asomaban por los orificios de la nariz. Era sabido por todos su afición a las canicas y su obsesión por los cromos de jugadores de críquet. Alto, enclenque, de nariz chata, cuerpo atiborrado de pelos , cabeza yerma y una chepa considerable, todas esas características le hacían bastante atractivo para las ovejas del cabrero del pueblo. Además nunca olvidaba sacar de paseo su paraguas rojo sin importar el tiempo que hiciera. Conjuntado con unas chanclas de plástico y calcetines blancos bajaba todas las tardes a la plaza para incordiar a los niños y retarles a las canicas. Una vez sentado en el suelo usaba aquellos conocimientos tácticos que le encaminaban hacia la victoria sobre tan duros rivales de sonajero, así que arrebataba las canicas a los infantes sin remordimientos, demostrando tener un cerebro no más grande que un kiwi. Después de atestar la bolsa de plástico con las pequeñas bolas de cristal, andaba de casa en casa en busca de la merienda y pidiendo un trozo de pan a la persona que le abría cada vez la puerta, obtenía un beso en la frente tras recibir el pan duro que había sobrado. Los días de fiesta en el pueblo eran esperados con ansia por todos, ya que era el día en que Gumersindo repartía carisma por cada esquina. Subía al escenario emplazado en el centro del barrio y cantaba con tesón y ahínco, y mucha buena fe, canciones de Antonio Molina que era ídolo suyo de pequeño. La gente soportaba con una sonrisa aquella voz de camionero barrigón, saludándole con una palmada en la espalada una vez que bajaba del escenario. Gumersindo era querido por todos. Pero un día cambió todo por completo. Polvos blancos rondaron por los pelos de sus orificios nasales. Las canicas se substituyeron por nuevas compañías. El pan duro de cada día ahora tan solo era abstinencia. Se olvidó de cantar, se olvidó de llorar. Ya no tenía amigos, ya no jugaba, ya no era un niño sometido a un cuerpo de hombre. Inducido por su inocente juventud mental entró en un mundo desconocido para él, demasiado grande, demasiado blanco. Todo se volvió negro.

Sueños inalcanzables

2005-05-13T20:57:00.000+02:00

1. Vestirme de ermitaño y dar la vuelta al mundo.

2. Vencer al miedo en un duelo mano a mano, con las mismas condiciones para ambos.

3. Mirar por el resquicio de una puerta y verme al otro lado de la habitación mirando por el resquicio de una puerta.

4. Pintar el universo de color homogéneo.

5. Viajar al cielo, arrancarle un pelo de la barba a Dios, volver y contarlo todo.

6. Escuchar la voz de un mudo, sentirme observado por un ciego y que un sordo entienda mis absurdidades.

7. Emanciparme de la nada.

8. Ir a la guerra con la misión de procrear.

9. Susurrarle al oído a una paloma que nunca será libre.

10. Morir bajo la sombra de un olivo sin hojas.

Una noche cualquiera

2005-05-12T20:54:00.000+02:00

Estaba sentado en la barra de un bar en compañía de un cubata de color naranja mezquino y un paquete de cigarrillos sin empezar, que descansaban sobre la mesa. Bebía compulsivamente a grandes sorbos para mitigar las penas que me escoltaban en cualquier lugar. Una mano desconocida me acarició la espalda desde abajo hasta las inmediaciones del cuello, con tanta delicadeza que los escalofríos se apoderaron de mi ser. Me giré sobresaltado. Un ángel de cabellos dorados se alzaba ante mis ojos, de curvas indescriptibles y medidas escandalosas, con unas piernas de considerable extensión, destapadas, frotando el aire, desembocando en unos pies que besaban el suelo. Tuve que volver a beber del vaso para entender lo que estaba sucediendo. Aquella desmesurada belleza rozaba lo sobrenatural.
-Hola, guapo -me dijo con una sonrisa aperlada.
No encontré las palabras adecuadas para responder. El silencio reinó durante escasos segundos.
-¿Qué haces aquí tan solo? -continuó diciendo la muchacha.
Los nervios me ofuscaron, aún así supe salir airoso del paso.
-Esperaba a alguien como tú -respondí.
Una diminuta carcajada surgió de sus voluminosos labios.
-¿Me invitas a una copa? -me preguntó.
Y así lo hice. Pasé el resto de la noche junto a ella. Hablamos sobre todo lo posible que se puede hablar. Además de guapa, era inteligente y perspicaz, entre copa y copa entablamos agradables conversaciones y le expliqué parte de mis intimidades. Cuanto más escuchaba su dulce tono de voz, más seguro estaba de que era la mujer de mis sueños. Era perfecta, su espontaneidad me encandiló. Se hizo ya tarde y le pregunté si tomábamos la última copa. Ella me respondió:
-Claro cielo, lo que tu quieras, pero vamos a subir ya a la habitación. El completo te lo dejo solo a 70 euros, guapetón.
El cielo se derrumbó sobre mi cabeza. El efímero sueño se desvaneció. Todo había sido producto de la atracción crematística.
De aquella noche todavía guardo recuerdos. Los restos de carmín de sus labios quedaron empapados en mis mejillas y el humo que perduró impregnado en mi ropa tras salir de su boca en forma de bocanadas hipócritas.

Soy vago

2005-05-11T21:45:00.000+02:00

Soy vago. Un gandul redomado, de los que pasan el tiempo tumbado en la cama mirando el techo. Despreocupado de los problemas, liberado de responsabilidades porque no les doy la mínima importancia. Ataviado con los síntomas de la pereza arrastro los pies por la acera, siempre calculando el camino más corto para cansarme lo mínimo. Soy alérgico al esfuerzo físico, cuando el cerebro capta el olor a trabajo, avisa disimuladamente a los músculos para que éstos se relajen y alcancen un estado de impasibilidad que los hacen incapaces de realizar las tareas encomendadas. Una vez que me tumbo sobre cualquier superficie lisa o acolchada, estoy entrenado para resistir tendido horas y horas, sin inmutarme, sin mover ninguna parte del cuerpo. El cincuenta por ciento del tiempo lo paso durmiendo, y la gente me dice que no aprovecho el día, no saben ellos lo que disfruto en los sueños. El cerebro a veces si que lo ejercito, pero siempre buscando una solución para eludir el trabajo o en su defecto para realizar alguna actividad que sea de mi agrado, pero eso si, continuamente con esporádicos descansos en mitad de la actividad a efectuar. A parte de cerrar los ojos, rodar por el suelo para levantarme y teclear en el ordenador, no hago nada más. Mis padres me han intentado corregir y movidos a conseguir hacerme un hombre de provecho se han dado cuenta de que no tengo remedio. La gente pretende ofenderme llamándome vago, gandul, holgazán, ocioso y otras palabras malsonantes para ellos, pero para mí es un orgullo, solo ofende el que puede no el que quiere, sus palabras actúan con efectos contrarios. Creo que la sociedad se desmoronaría sin estas piezas clave: los perezosos inventores de la vida cómoda y del fácil bienestar de la colectividad de ciudadanos. Y si les ha entretenido lo que han leído, recuerden que es un vago quien lo ha escrito.

Que vida mas triste

2005-05-10T21:15:00.000+02:00

Navegando entre los weblogs he encontrado algo diferente. No sé si existen muchos más de este estilo pero yo es el primero que veo, aunque tampoco puedo decir que me mueva lo suficiente por este mundo como para afirmar que se trata del primer videoblog español. Me ha sorprendido la originalidad que desprende el director en los cortos con un toque profesional adaptando lo que sería un blog escrito en imagenes en movimiento. Ingenioso y divertido, te arranca las carcajadas a través de monólogos perspicaces acompañados de tintes de humor y otras veces de sus amigos. Una iniciativa que pudieran seguir muchos blogueros aunque menos cómoda que la escritura, si que permite expresar los dotes artísticos y representativos de los protagonistas, acercando todavía más la intimidad, en broma o no, del bloguero. La dirección aquí.
Que vida más triste, el título que encabeza la página y que en los videos se muestra la magnitud de su adjetivo. No tiene nada que envidiar el autor de mi vida, completamente monótona e insulsa. Pequeños recreos domingueros para separar las semanas, que son más bien un tercer pulmón. Una vida sin un futuro cercano, y el único que se avista es el de parásito de la sociedad. Solo me queda el consuelo de engañarme y reirme con los videos de este weblog pensando que hay gente con una vida similar a la mía.

Señora muerte

2005-05-09T21:15:00.000+02:00

Triste y desolada yace en su mecedora, agotada tras un largo día. Arrepentida de sus actos, aunque preparando los de mañana con malicia y alevosía. Siempre de luto, con un cesto de malvas bajo su brazo que va soltado poco a poco allí donde pisan sus pies de esparto. Los que la vieron cuentan que viste de negro, pero no un negro común sino el negro de la muerte, que es mucho más afligido. Sonríe mientras empuña su guadaña, pero es una sonrisa que no nace de su interior, es provocada por alguien superior. Esclava de su longeva infinitud, obligada a hacer el mal perpetuo por el bien del equilibrio de la naturaleza. Temida por los vividores, esperada por los que agonizan y perdonada por los suicidas, pero su mano no tiembla ni un solo segundo cuando ejecuta su pena. Los fríos adoquines de su celda, dónde se refugia cuando no la necesitan, cuentan que es mitad humana y en ciertas ocasiones se equivoca de víctima cegada por la monotonía de sus actos, matar para ella es algo mecánico. Tras soltar su mano armada sobre la victíma, un adiós en miles de lenguas que surge de su boca suena en las paredes del purgatorio. Incluso ella tiene miedo de la muerte, porque si algun día perece todo se habrá acabado, no significa que cesarán las muertes sino que el sentido de la vida también se esfumará con ella.

Odio odiar

2005-05-07T22:30:00.000+02:00

Hay días en los que me levanto con el pie izquierdo, y eso que no me gusta hacer deporte. El sonido del despertador me penetra los oidos con saña recordándome que tengo que ir a trabajar. Una obligación que cada mañana medito si debo cumplirla o volverme a dormir bajo las sábanas acojedoras del sueño, aunque tan solo son unos segundos de rebeldía, tras eso me visto con resignación. Después comienzo a odiar el agua fría que me baña el rostro, incluso el aire que inocentemente me azota la cara cuando salgo por la puerta de casa. Entre regañadientes subo al coche y le pido explicaciones a su tardanza en arrancar el motor, luego en medio del atasco para entrar a la capital insulto mediante intermitentes golpes de claxon a los conductores que no tienen culpa alguna de permanecer atascados en el mismo sitio que todos los demás. A media mañana odio el sol que envía con rabia sus rayos sobre mi piel, enrojeciéndola hasta lo indebido. Enciendo la radio y odio las canciones que me recuerdan situaciones del pasado que no quiero recordar. Apago la radio y odio el silencio que me envuelve y no me deja en paz. Odio llegar tarde al trabajo por culpa del atasco y escuchar al jefe borbotear palabras que no les presto atención. Odio encontrar mi sitio ocupado de personas que cuchichean sobre cosas que no son de su incumbencia. Odio tener que trabajar a un ritmo acelerado y que te culpen de los errores ajenos. Odio que no me atribuyan la culpa cuando falló en mi trabajo. Odio el sonido del teclado que no cesa a mis plegarias. Odio el reloj por ir tan lento cuando deseo que el tiempo se apresure. Odio llegar a casa tarde y estar cansado. Odio tener que irme a dormir temprano. Odio odiar todo lo mencionado. Ningún sentido tiene odiar a lo cotidiano.

Tráfico denso

2005-05-06T21:55:00.000+02:00

Hombres adornados con tricornios que permanecen escondidos tras unos arbustos a la espera del primer incauto que infrinja algunas de las obsoletas leyes de antaño. En la salida de un túnel, con libreta en mano y aire descortés, con tan sólo un ademán de brazo son capaces de hacer obedecer al más rebelde, que por diversos motivos no encendió las luces del vehículo. Después de bajar la ventanilla y preguntar por la causa de la infracción al conductor, ignoran por completo las excusas y habladurías no existiendo ruegos que impidan la sanción económica. Cuando la víctima recibe la multa, el color de su piel comienza a enblanquecer y diversos pensamientos rondan su cabeza para hacer frente a la sanción de más cien euros, mientras el agente se despide con una sonrisa en los labios y una moneda más para agrandar las arcas.

Hombres adornados con tricornios que permanecen a la vista de los conductores más despistados. Situados a la entrada de un túnel avisan a todo aquel conductor que por las razones que sean, olvidó encender sus luces antes de entrar al túnel. Con una sonrisa en los labios bajo su espeso mostacho se despide tras ver que las luces han sido encendidas y la seguridad en el interior ha acrecentado gracias a su ayuda y la de sus camaradas. Todos los conductores obedecen sin rechistar por el bien de su seguridad y el bien de los demás. El agente abandona su puesto al final de la jornada con una satisfacción más para las arcas de su experiencia.

Un rincón de la nada

2005-05-05T21:05:00.000+02:00

Un rincón cualquiera de la nada permanece vacio esperando ser ocupado para dejar de existir momentáneamente. A veces oscuro, a veces diáfano, a veces recoge tristezas, otras tantas testigo de lágrimas, guarida de los introvertidos, inspiración de los poetas, compañero del silencio en los momentos de amargura, amigo del eco y sumiso de la vida. Como el más hábil camaleón se adapta a cada situación, sin esperar nada a cambio tras donar un trozo de su espacio. Es famoso pero jamás nadie escuchó su nombre, redundan en su interior los sueños que nunca se realizarán y guarda secretos que se cuentan sin palabras. Antojo del hombre, necesidad del sabio, muerte de la bestia, en ocasiones infunde miedo, pero aunque duerma sin la soledad durante mucho tiempo siempre será parte de la nada.

Comenzando a empezar

2005-05-04T21:04:00.000+02:00

Evadirme del silencio, transmitir a los demás los pensamientos que invento en la soledad, las inquietudes que rodean mi mente y las opiniones sobre los quehaceres de esta nuestra sociedad. El blog va encaminado hacia esos propósitos esperando llegar a buen puerto sin naufragar entre las bravas aguas de la red, volcado en el abismo del olvído como otros tantos proyectos que perecieron entre las paredes del tintero. Bajo la batuta de mi pluma y a las órdenes de la conciencia espero escribir divertidos, amenos, entretenidos e interesantes fragmentos que mi humilde juventud me permita, siempre sobre la chepa de mis logros.